(ceza) couleurs d'hier.

COULEURS D'HIER

une prison aux allures de paradis artificiel dont les clients sont les geôliers ignorants. rêves de liberté atrophiés dès l'instant où les projecteurs enveloppent son corps. un amas de chair, tout ce qu'elle est. un bout de viande offert aux carnassiers prêts à se battre pour mettre un coup de crocs. esprit brouillé par le vacarme ambiant, les gestes sont automatiques. instinct qui s'exprime dans le ballet corporel, pensées qui s'immolent le temps de quelques minutes. secondes superficielles, comme tout le reste. comme ce club qu'elle rêve de quitter sans en avoir le courage. captive d'une existence qu'elle s'impose, oiseau aux ailes trop affaiblies pour oser s'envoler. les hanches se balancent au rythme d'un effeuillage qui n'a plus de secret pour les habitués. elle est éteinte rosa, ne trouve plus la rédemption dans les basses assourdissantes. le malin ne l'a jamais frôlée d'aussi près. les paupières viennent recouvrir ses prunelles, la musique devient berceuse quand la folie vient caresser son épiderme. les bras démoniaques semblent étreindre son corps trop fin pour lutter. illusions destinées à l'oubli du présent, chimères perfides. fin de la partie quand les lueurs tamisées quittent sa carcasse. quelques secondes pour que les yeux s'ouvrent, retour à la réalité qui creuse un peu plus sa tombe. le rideau tombe, les prochaines filles se préparent déjà à éblouir les hommes infidèles. dans l'obscurité, la silhouette de la danseuse névrosée disparait. à bientôt, satan.  

rappel des ténèbres. quelques billets supplémentaires, ici les gens achètent un corps comme dans un supermarché. cette nuit, les courbes de rosa ont percuté des rétines pour faire cracher une poignée d'argent sale. ça vient relancer le myocarde endolori, ce n'est pas de l'excitation, encore moins de la joie. seulement une appréhension cruelle sur cet inconnu. un saint ou un bourreau, c'est l'interrogation qui cogne dans son crâne dès que son corps est acheté. pauvre existence dont le destin est monnayé dans l'ombre. elle n'est qu'une strip-teaseuse, tout juste bonne à garder le silence. elle se rhabille en vitesse pour mieux retirer ses vêtements par la suite. manège malsain qu'elle exécute en serrant les dents. elle a besoin de cet argent, c'est l'unique raison qui pousse rosa à apaiser la bête grondante dans ses entrailles. l’appât du gain, celui qui lui permettra de quitter ce purgatoire avant que son corps ne s'éteigne définitivement. la porte menant à l'antre privé s'ouvre presque timidement, dans cette pièce les désirs les plus intimes sont chuchotés pour être exécutés. le seuil est franchi, l'humaine devient objet. instrument de plaisir vulnérable entre les mains masculines. percussions des regards. rosa cherche un éclat de perversion, un point malsain auquel se raccrocher pour l'utiliser en prétexte de fuite. rien. elle ne décèle rien. ça la fait soupirer, presque déçue de la facilité qui s'annonce. quelques mots glissent jusqu'à ses tympans, ils viennent serrer la gorge de la brune. personne ne lui a demandé son prénom, jamais. dans le meilleur des cas c'était un prénom inventé, soufflé entre deux gémissements. « rosa. » presque un murmure, la méfiance naissante qui vient teinter son léger rictus. elle fait mine d'ignorer les questions suivantes, préfère se poser sur le matelas, un peu en retrait de l'inconnu curieux. c'est son boulot. une main s'aventure sous le haut sans demander la permission. c'est ce qu'ils veulent tous, des caresses avant le grand saut. mais lui, il n'est pas tous. il s'intéresse, cherche une information qu'elle ignore. « tu m'as acheté.. pourquoi ? » sa voix est une douceur qui ne lui ressemble pas, un personnage qu'elle s'efforce de fabriquer depuis des années. pour oublier qui elle est vraiment.

(c) élissan.

COULEURS D'HIER

De ses yeux brillants, elle voit dans son regard qu'il a besoin de se perdre dans une nuit d'oubli, forger un bouclier contre les ombres toujours trop oppressantes qui rôdent aux alentours. Mélange complexe de curiosité et de lassitude quand la main de la colombienne quitte le torse incandescent, trop peu effleuré. Tout ce qu'elle veut, c'est s'oublier. Oublier qui elle était, même si elle doit le faire dans d'autres bras, des différents chaque soir. Un peu d'ivresse pour une meilleure redescente. L'allure interdite, les iris agacés cherchent à déceler des informations sur l'inconnu sans y parvenir. Trop de mystères qui lui donnent autant envie de rester que de fuir pour ne pas perdre un temps déjà grignoté. Le temps de quelques instants, elle se revoit, l'âme brisée mille fois par des souvenirs trop lointains pour être rattrapés, des ombres aperçues qui ressemblent à sa lignée colombienne sans l'être vraiment. Ce n'est que des illusions d'un encéphale malade d'avoir trop aimé. De ses lèvres, elle lui sourit en laissant le silence peser, l'apparence fière ébranlée par les derniers propos de l'homme qui se perd dans une dernière gorgée d'alcool. Ce brusque retour à la réalité la frustre, la poupée capricieuse. C'est une étrange raison qui la pousse à le vouloir pour le faire penser à autre chose, le libérer pour quelques heures de ses démons. Empathie naissante, l'impression de rencontrer un alter ego dont elle ignore tout. « Tu n'as pas besoin de savoir d'où je viens, ni même les raisons qui m'ont menée ici. » Poigne autour de la bouteille vidée de son contenu qu'elle arrache au client récalcitrant, verre qui claque contre le bois verni de la table. La voix réchauffée par des effluves sud-américaines reprend quand elle s'installe à ses côtés, les mains en évidence. « Très bien, je ne te touche pas puisque tu n'es pas venu pour ça. Par contre je peux t'assurer que je suis aussi réelle que l'alcool qui coule dans ta gorge. » Ce n'est pas une déception, presque un soulagement de ne pas être seulement un objet de convoitise. « Commence par me donner ton prénom. Dis-moi ce que tu veux, ou ce que tu ne veux pas. Éclaire-moi. » Pour lui donner envie de rester un peu plus longtemps, de lutter contre l'envie irrépressible de rejoindre la foule qui s'agglutine derrière la porte, jalousant en silence l'homme hermétique. Carapace impénétrable qu'elle compte arracher du bout de ses ongles manucurés pour qu'ils s'appartiennent mutuellement jusqu'au lever du soleil sur cette ville grouillant de fantômes.

(c) élissan.

COULEURS D'HIER

La voix des oubliées, celle qui gueule plus fort que toutes les autres filles réunies, celle qu'il faut entendre, celle qui n'a rien à faire dans ce genre d'endroit mais qui creuse son trou quand même. C'est une Rosa teintée des couleurs de Paola qui se débat maladroitement, pauvre petit animal sauvage blessé qui sait seulement mordre pour se défendre. La question bat encore dans ses tempes, tu viens d'où ? S'il savait les kilomètres engloutis, encore et encore, juste pour se sentir à l'abri de la puanteur Colombienne. S'il savait la distance qu'elle s'est imposée, comme un besoin vital pour s'échapper des griffes familiales. S'il savait l'impression de faire naufrage les pieds sur terre, d'étouffer en plein air. Il ne sait pas l'inconnu et c'est dans le plus grand des égoïsmes que Rosa dresse des barrières invisibles. Elle veut qu'il reste autant qu'il parte, vivre et mourir un peu plus à la fois. Mais se dévoiler aussi simplement, ce n'est pas dans ses projets. Le coup est porté. La vérité qui sort des lèvres malignes face à la princesse trop peu habituée à devenir docile en échange de quelques billets. L'indomptable a conscience qu'une plainte auprès du responsable suffirait à mettre sa présence ici à l'état de souvenir. Juste un passage éphémère dans une pièce étouffante, une illusion nocive de l'esprit. Il suffirait de redémarrer une nouvelle fois, enfouir Rosa dans les abysses pour devenir une nouvelle personne. Soupir las qui brise le silence cruel, acceptation muette avant que les mots ne viennent prétendre le contraire. « On sait tous les deux que le but n'est pas de poser des questions ici. » Ce n'est pas une acceptation qui sort entre ses molaires qui se cognent les unes contre les autres. La mâchoire est crispée quand le menton se relève légèrement pour chercher un peu plus de contenance, partir à la recherche du peu de fierté qui lui reste dans ce genre d'endroit. Elle ne s'est jamais laissé faire par des voix plus grondantes que la sienne, bien assez oppressée par le pouvoir de son père quand le soleil de Bogota lui caressait encore la peau. Alors elle exige un prénom, une information, tout ce qui est susceptible de lui donner envie de s'ouvrir un peu dans cette rencontre qu'elle ne saisit pas totalement. Quelque chose lui échappe sans qu'elle  ne sache dire les raisons. Cet inconnu porte autant de secrets qu'elle, peut-être même des plus terribles encore, mais aucune pitié ne vient luire dans le regard de Rosa, seulement une insolence dangereuse mêlée à de l'incompréhension. « Je peux rester le temps qu'il faudra, si tu me donnes ton identité. » Prénom réel ou factice comme le sien, seules les apparences comptent dans cette pièce. Les pupilles se percutent avec la même force que deux corps fiévreux, c'est une ultime demande qu'elle formule. Elle veut savoir quel prénom s'imprimera dans son esprit jusqu'à l'aube, même si pour y parvenir elle doit passer par le gérant des lieux. Une demande raisonnable pour l'offrande de sa peau entre des mains dont elle ne connait pas les intentions. Et puis, la poupée de marbre devient poupée de chiffons quand la distance est brisée, que les chaleurs se mêlent sans que Rosa ne bronche, elle se contente seulement d'apprécier le cheminement des doigts sur sa peau caramel. Prête à être dévorée en envoyant valser son entêtement, elle reste pourtant de marbre pour ne pas affronter un second rejet qui viendrait amocher sa fierté. Dans les souffles qui se frôlent, elle trouve la force d'énoncer une vérité, la dernière avant la déchéance. « Je suis vivante, tu vois ? Les fantômes ne sont pas palpables, il n'y a que ce froid mortuaire. Ma peau est chaude, voilà ta preuve. » Même son myocarde éteint il y a cinq ans continue sa course effrénée dans sa poitrine, réclame une nouvelle vague de chaleur quand elle sent que le client est en train de s'échapper dans ses illusions. Rosa lève alors une main, lentement, comme pour caresser un animal blessé. Elle s'approche, ne laisse qu'un maigre espace entre leurs deux carnes sans franchir le pas, un sourcil haussé quand elle attend l'interrogation qui ne lui plait jamais vraiment. Dis-moi, est-ce que je peux oser ? Est-ce que c'est raisonnable d'être moins farouche, juste pour me sentir vivante ?

(c) élissan.